SE AMAR FOSSE O SUFICIENTE

Se amar fosse o suficiente
Não existiria decepções, tristeza, lágrimas saudade.

Se amar fosse o suficiente
Não existiria reclamações e o tempo todo era dedicado aos que se amam.

Se amar fosse o suficiente
Não existiria partida, morte, fim ferimento.

Se amar fosse o suficiente
Não existiria dor, percas, arrependimento brigas.

Se amar fosse o suficiente
Não existiria o acaso, e o destino seria uma extensa linha reta.

Se amar fosse o suficiente
Caminharíamos juntos na mesma estrada na mesma direção sem rumos distintos.

Se amar fosse o suficiente
Ninguém trabalharia, vivia de amor, passava os dias de suas vidas sentado em uma cadeira na varanda de uma casa vendo o sol se pôr e nascer na companhia da pessoa amada.

Se amar fosse o suficiente
Não existiria poetas.

(POETA KARU)

MIL RAZÕES PRA NÃO TE PERDER

Perder você significará voltar ao inicio de tudo, significará voltar a ser o outro eu, isso eu não quero.

Perder você significará rasgar as cartas que você me mandou, queimar os presentes apagar tudo, isso eu não quero.

Perder você significará morrer bruscamente da pior forma que possa existir, isso eu não quero.

No fim de tudo te Perder significará sofrer, e isso eu não quero.

(POETA KARU)

SOFÁ

A distância se fez errante nas mais próximas
pelejas das sensatas tristezas comovente,
onde o drama não vem a ser nenhum vilão
não apaga a chama dos amantes, ao contrário ele une em um sofá
perante o claro da tv os abraços que antes descontentava
em náufragos sem nenhum pressentimento a separação da distância mínima,
impossibilitada pelo o orgulho, alí no sofá.

O SOFRIMENTO É SEMPRE IGUAL

A cada vez que julguei amar

Sofri, no canto do quarto de frente

com a porta fechada.

Da mesma forma em que os outros homens.

A cada vez que julguei amar

Cresci, ganhei 42 anos de amadurececimento

fiquei mais velho que o meu pai.

Da mesma forma em que os outros homens.

A cada vez que julguei amar

me perdi, vaguei solto por aí sem noção

sem noite sem vida sem endereço.

Da mesma forma em que os outros homens.

A ultima vez que julguei amar

Da mesma forma que os outros homens

percebi que o sofrimento é sempre igual.

BRANCA NEVE DE SOLIDÃO

O frio da neve branca me faz sentir só...
Quem me explica essa dor?

Me vejo em um universo paralelo,
quase sumindo, estancado...
no instante em que me vejo....só.
Quem me explica essa dor?

O reflexo dos pingos forte da tristeza
que ás águas traz faz com que
Eu me veja a cada pingo uma vez mais... só.
Quem me explica essa dor?

A cada vez que me vejo só,
vejo tambem que essa dor não tem explicação.

(POETA KARU)

DOU-LHE

A ti, ó minha amada
dou-lhe toda a minha pobre vida
rica de amor,
recheada de sofrimento
verde de história.

Dou-lhe a minha alma,
transparente,
sem valor algum,
Só vestida de bondade
e sonhos.

Dou-lhe os meus dias,
sofridos,
alegres,
vivos, ´
com sol,
sem sol,
mortos.

Dou-lhe uma certeza,
que em meio a essas pobres coisas
o meu amor é sincero e puro,
pois junto a ti as riquezas perdem seu valor
e o nosso amor se frutifica de riqueza sentimental.

Dou-lhe uma voz pra te dizer Te amo
e um coração, para junto ao teu bater no mesmo compasso
sob o mesmo céu, no mesmo instante ó minha amada.

QUANDO TUDO ACABA

Uma última estrofe...
Um último trecho...
Um último verso...
Uma única palavra...
E tudo se finda,
Tudo se acaba.

63 ANOS DE TRISTEZA

O pinicado sonoro se some na noite escura,
Desce riacho seco, Sobe ranchos,
Entra nas casas mais distantes,
Embala qualquer ouvido normal Aos pés da fogueira.
Será um grupo de seresteiros?
Não, é um homem só de mil toques,
Um senhor já velho de feição triste
Tocando seu violão para afastar a tristeza de 63 anos.

TERREIRO ENCANTADO

Lenha, para a fogueira Que quer se apagar;

Viola, para anoite Que teima em não adormecer;

Cigarro, para passar o tempo E alimentar o vicio;

Estrelas, para enfeitar o terreiro E alumiar os olhos;

Fotos, muitas fotos Para que nunca suma das cabeças Esse momento.

TRISTE BELO RAIO DE SOL

Como é belo esses raios de sol
Que logo cedo aponta por trás do boqueirão da serra,
Desapontando a esperança de toda a nação nordestina
Que vê suas forças morrer todas as vezes
em que os belos Raios de sol aponta por trás do boqueirão da serra.

UMA CANÇÃO

Não sei se era bolero ou samba,
Nunca fui bom de ouvido não tão pouco de cama.
Mas mesmo sem esse dom consegui interpretar
A melodia de cada nota e as curei,
Dando-lhes um ritmo e as transformando em canção.

SEM MUITAS RESPOSTAS

Quem te levou ao mar
sabia que tu não nadavas.
Então me pergunto: Porque te levar?
Qual o objetivo?Qual é o propósito?
E eu a te respondo:Não sei!
E então lhe dou as costas
E ganho um oceano todinho pra apreciar.

TE BATIZO

Que seja Maria o teu nome,
Pois outro lhe caíra tão bem
Não combinará com essa forma meiga
Em que teus lábios se abre quando quer falar,
Não combinará com sua voz rouca
Que se liberta das cordas vocais
Purificando a poluição dos dias
Fazendo esquecer até as dividas do mês
Anota em uma caderneta,
Não combinará com seu olhar curioso
Sempre atento às coisas que a rodeia.
Tudo em você ó Maria concebida de perfeição
É muito lindo.
Se não Maria,
então me diga, qual outro nome
Se identifica perfeitamente com todas essas qualidades?

O TEU OMBRO

Mais uma vez adormeço em teu ombro
Que tantas vezes me acolheu como um refugio, um esconderijo.
O cansaço é impertinente sempre nas noites de conversa,
E seu ombro é aconchegante malicioso, não resisto me atiro a ele Com toda força que resta mesmo com o cansaço que nunca acaba, Espero que o seu ombro também não.

PROCEDENTES DO TEMPO

O tempo Constrói
Destrói,
Equaliza
Desliza,
Aponta
Desmonta,
Organiza
Centraliza,
Anda
Demanda,
Favorece
Aquece,
Espalha
Atrapalha,
Graúda
Ajuda.

QUANDO OS HOMENS DORMEM

Quando os homens dormem,
tudo anda,
tudo fala,
Depois que todos dormem.

Tudo voa,
Tudo vive,
Depois que todos dormem.

Tudo rasteja,
Tudo Enrica,
Depois que todos dormem.

Tudo se acaba,
Tudo se desfaz
Depois que todos acordam.

DESISTO

Traga-me, ó cigarro.
Pois estou habito ao desastre que a vida venha a me proporcionar.

Embriagar-me, ó copo.
Pois hoje preciso me camuflar de cotidiano e me fazer de árvore.

Matar-me, ó faca.
Pois eu como poeta sofredor, não quero mais viver, não posso continuar vivendo dessa forma carregando em um corpo duas identidades corroídas por uma dor, por uma paixão.

ALMA TIRANA

Uma alma adulta em seu abuso se diz tirana. Discordo plenamente e em tom de afirmação digo que tirana mesma é a caminhada enfrentada bravamente pelos pés cacigante que carrega de uma só vez nos ombros o corpo e a alma.

REISADO

Reisseiro, Brincates...

O Lume da noite se inicia com a sua chegada,

E só acaba com a sua despedida.

CAMINHA-TE

Ao longo dos passos
regentes por um idéal,
nunca é tarde para se começar
e sempre é muito cedo pra desistir.

ANSEIO POR PEDRAS

E as pedras se vão em um absurdo silêncio do cotidiano,
com caminhar ainda tímido se despreendem do que as trancafiavam,
do que as tornavam escravos
se libertam...
Livres pra ser a forma que quizer,
para tomar o rumo que quizer.
Mas mesmo assim serão sempre pedras, livres ou não.

Roucos

Em um determinado espaço do tempo...
Em algum espaço que não se determina
Habitava duas vozes roucas...
Duas bocas roucas...
Duas pessoas roucas...
Dois corações roucos...
Dois amores rouco.

Que não nos falte ar.

Que não nos falte ar,
Quando o céu cair
E com ele as estrelas.

Que não nos falte ar,
Quando o mundo se apagar
E com ele o universo.

Que não nos falte ar,
Quando eu morrer
E comigo o nosso amor.

UM TORRÃO DE ESPERANÇA

Quantas e quantas vezes por aqui andaram juntos o tempo e a saudade, dividindo passos longos, sofridos, espremidos nesse pequeno pedaço de terra, tendo como companhia o luar, o céu, as estrelas, o vazio e a tristeza incerta de uma imensa e dolorosa paixão ativa persistente.
Uma ferida incomoda na cabeça, que sangram furiosamente a cada gota de lembrança escondida silenciosamente na memória. Esquecendo rastro, sombra e passos, deixando saudade a cada partida, e fazendo história nesse meu pedaço de chão.

Suor de Deus

Sou eu quem dito versos,
Versos,
Que compõem
As linhas horizontais
do mundo.

Versos,
Que tombam As caixas
Cênicas da pequena
Menina chamada poesia.

Versos,
Que penetram à força
Linha adentra das pautas
Cegas da folha rasgada.

Versos,
Que tocam o som fúnebre
Em pendência da miserável
Vida humana.

Versos ...

Intercalado viajante

Adoro viajar no espaço...
Entre toques e sussurros;
Entre segundos e palavras;
Entre seu corpo e minha mão;
Entre seu pescoço e a respiração;
Entre a sua boca e a minha imaginação;
Entre o escuro do sonho e claro da realidade;
Entre você e eu.

Com Desejo, sem perder a razão

A distancia é só mais
Um obstáculo aderente
No infinito universo
De complicações
Que de alguma forma
Básica e nem por isso
Inútil interfere entre
O desejo e a razão.

Não me peça mais.

Não peça mais...
A saudade um desejo,
Sendo esse protagonista
De seu sub-consciente.

Não peça mais...
Ao mundo um pombo,
Esse sendo símbolo
Da paz que tanto almeja.

Não peça mais...
Aos homens um coração,
Esse sendo todo polido
De sangue vermelho.

Não me peça mais.

Game over.

Estou com minhas vidas esgotadas,
Todas elas sem salvar nenhuma.
Estão na lona, sem força para esborçar nenhum esforço.
É, acho que agora sim,
é game over pra mim.

Dúvida, incerteza e o medo.

Há momentos....
onde as dúvidas se vão...
vastas...
e as certezas ficam...
sem definição...
propositalmente em nossas vidas.
Provocando assim um pouco de medo no inicio,
mas depois nos acostumamos e percebemos que não é tão ruim.

UM NOBRE ESCRITOR (Crônica curta)

Lá no fundo da sala,
Bem lá no cantinho em uma mesa improvisada com cadeiras, uma figura se confunde com tantas outras personagens que são introduzidas no seu pensamento fictício, seus pés presos ao chão da realidade e a cabeça vagando por aí, uma figura de cabelos longos e cheios de tic nervosos, uma figura de barba feita, rosto moreno e olhar penetrante, uma figura que se tranca com seus pensamentos, navega em seus pesadelos, mergulha profundamente em suas intrigas e dores, e se fixa permanentemente em sua máquina de escrever.
Discuti, em verbos e provérbios pra si mesmo as graves expressões que atinge seus textos,
Que persistem em incomodar / atrapalhar os poucos instantes de glória que abastece os cabelos. Esses que toca os amores e atinge os personagens e as farsas melancólicas do mero sujeito, o bandido que se idealiza de mocinho na trama em questão, firmando-se assim no decorrer da história fantasiosa chamada de teatro. Uma figura, que se releva às viagens de curto espaço, de longa meditação com poucas palavras, enquanto seus “atores” se disfarçam em pessoas comuns, e torna-se mero passo em um lugar onde o normal não cabe no bolso, mas na vigorosa realidade.

O SENTIDO DA VIDA.

O sentido da vida está em vivê-la...
Em sonhar, dormir sujo depois de correr;
Em conquistar novos amigos;
Em contar os segredos ao amigos;
Em Brincar de boneca até que não queira mais;
Em jogar bola na praça, correr da Polícia;
Em se perder e se achar em outra pessoa;
Em brigar, tomar banho no rio escondido da mãe;
Em beijar pela a primeira vez aos 11 e descobrir que não é tão bom quanto parece na TV;
Em namorar ao 12 anos e se sentir a pessoa mais feliz do mundo;
Em apanhar e chorar depois de uma danação;
Em ir a festa ao 13 e tudo ainda parecer um simples brincar;
Em chegar aos 45 e lembrar de tudo que já fiz.

Enfim, o Sentido da vida está no que fazemos pra que ela tenha um real sentido.

Nada restou

Das veredas que a água molha,
Das passadas que já foram apagadas,
Dos sorrisos que se perderam no caminho.
Nada restou, apenas cinza ficou para o conforto
Do Lamento que supera a si mesmo na profundeza
Do mero egoísmo sinistro, que aqui me suporta e se sufoca com o seu próprio peso. Por não suportá-lo.

Normas

Quando eu decidir ser um humano,
Os normais acharão que é loucura,
Os loucos acharão que é normal.

A dor e o meu sofrimento

A dor transparece nitidamente na face
Dos meus poucos anos,
E pouco a pouco vai se quebrando em minúsculos pedaços
Dos quais o vento espalha sem dar nenhuma direção.
E Na palma da terra que agora resta
Colo as poucas formas seca ao nublo das dores que me resta.
Para mais tarde deixar de ser só lembrança e torna-se sentimento.

Amar.

Amar é...
É superar dor,
É sentir dor,
É ser dor,
É dor.

E SE.

Como se pode existir em beijos,
Se Existe palavras,
Se Existe formas.
Se não dar pra resistir a tentações
Se não dar pra ser emoção
Se não dar pra ser só desejo
Se não dar pra ser só sonho.
Se não dá.

Fruto da doce manhã

Teu fruto é muito adocicado ó Manhã de ventos frios.
Quando regado pela a pancada da chuva no telhado velho
ganha enfeites, um sabor nutrido de prazer gostoso até de se cheira, pegar, rolar por cima dele. Esse teu fruto ó manha, é muito doce.
Quando aconchegado em uma rede enroladinho ao lado de MARIA, viche! Ficar melhor ainda pra se apreciar.

Tarde preguiçosa, natureza bondosa

Quando a luz do dia vai se apagando
Por trás da colmeeira do casão velho
Estendendo sobre os campos, roça, baixios e estrada.
A sombra torna a tarde muito mais preguiçosa e bela.
É nesse instante que se vê o quanto à natureza é generosa
Com os homens.

Culpa-se

Olhe agora,
E não fale,
Cale-se,
E sinta descer sobre
Seu corpo carnal Mole,
de batismo falso,
O expedido peso da culpa. Da culpa alheia,
da nossa culpa. Da culpa sua.

Dias

Há dias em que acordamos rindo de tudo,
Das coisas da vida, das dores, dos erros,
Das falhas, das feridas, ventos, pedras, espinhos
Águas e até mesmo das nossas desgraças.
Há dias em que a graça de outros dias
Se desgasta.
Acordamos direito e perdemos a graça de toda a vida.

SALVAÇÃO

Rogai por suas vozes ocultas,
ó povo.

No mais alto dos tons,
dirigindo-os aos céus.

Aclame bem forte por seus pecados
místicos reduzidos a decepções humanistas.

E reze, reze para ter salvação,
para que aconteça a salvação.

ORVALHO SERTÃO

Gotas,
Gotas de ovário esquecidas pela chuva
Que acabou de molhar os olhos da tarde quente de janeiro,
Vem tecendo um tapete esverdeado na superfície do rosto
de cada nortista sofredor do meu pobre e seco sertão.
E aí acabo percebendo em silêncio que as gotas
não só molhou os olhos da tarde quente de janeiro,
mas sim também os corações secos, quase rachados,
que antes por falta de chuva não habitava nem as folhas secas
da esperança, e que agora vê renascer vida com as gotas de ovário sertão.

O sol vai ser pôr

O sol vai ser pôr...
Deixando um enorme vazio entre o fim da tarde e o começo da noite...
E vai uma vez vai encharcar de lágrimas o sorriso estampado na janela de sua face,
pedindo a todo instante, quase que implorando para que eu não vá.
Não mentirei pra você, sentirei muita vontade de ficar, de não partir, mas preciso ir junto com o sol. É Assim que ter que ser, e assim será.

O escuro da cadeira

Demorou alguns anos de desgaste físico
E algumas horas de desespero mental,
Mas conseguiram pôr um fim nas últimas
Gotas de tristeza que ainda restava,
e que solidificava aquela cadeira lá no fim da sala escura.

Minha pátria de abandono

Essa é só mais uma das milhares razões sociais
Afugentadas, escondidas que se colhe toda manhã no jardim da fértil realidade,
desse país, pequeno pobre país, pequeno até demais para os problemas chamado Brasil.

Um vulgo lugar

Mesmo estando diante da soberania do tudo,
A paisagem que se deslumbra nos
ainda parecer ser no mesmo estado de antes,
no nada.... Distante...Fria...De todas palavra,
até mesmo do calor.
Um lugar vulgar pode se dizer...
Sem nenhum afeto,
parece ser de lugar nenhum esse vulgo lugar.

Condenados

É verdade que estamos condenados por uma só vida
A vivermos eternamente ligados por um só amor.
Mas que diga-se de passagem aqueles que não forem a favor dessa nossa condenação. Aprovem e não roguem contra essa decisão, pois já foi nos dado o decreto e não voltarão atrás, ao menos que se provem o contrário.

Cabe muito mais.

Cabe muito mais que projetos em um sonho.
Ele vai muito mais além do que se possa imaginar.
Ta certo que a realização do mesmo é parcelada, a longo prazo mas o seu fruto é muito doce, e nem precisa de açúcar.

O brilho dos seus olhos

O mundo vivia,
Brindava, sorria e até
Brincava alegremente,
Enquanto tinha ao seu favor
Esse teu olhar limpo de toda e qualquer sujeira
Impura da mera tristeza.
Agora, nem se declara mais como antes,
ficou cego, depois de ter perdido o brilho dos seus olhos.

Amor de mar.

O mar...
Do incessante marinheiro...
Encontra-se aberto para os sábios amantes,
Na largura infinita de teus braços,
E tão prospero, tão prospero mesmo
Quanto a distância curta entre os teus lábios
E os meus.

Me perco.

Me perco várias vezes em um instante, em dois, em vários,
em todos os instantes que existirem.
Só pra ter o prazer de ver você me procurar.
O seu olhar aflito, sua respiração, seu desespero a minha procura,
são poucas coisas minuciosas de uma dádiva em formaDe paixão.
Deliciada, sacudida sem nenhum tormento.
Ativa, nos encontro dos nossos beijos e determinadas
entre os toques das mãos. Por hora essas já se encontram enlouquecida,
aceleradas, parecem até ter presa de chegar a algum lugar,
nesse caso seria a alguma parte do seu corpo para assim, me achar
e eu me perder novamente e tudo começar outra vez.

OS BONS POEMAS

Um bom poema assim como tantos outros, é sofrido, espremido assim como o amor, não perde sua valia tão facilmente, nunca se vence, e nem se acaba com ponto final ou com o fim das pautas.
Um bom poema assim como tantos outros, causa alegria, tristeza, raiva.
Um bom poema assim como tantos outros, deixa saudade quando se fecha, dar uma vontade de reabri-lo.
Um bom poema assim como tantos outros, é firme no seu significado, pleno, severo e por isso sempre se tornam eternos.

RECEITA RECITADA

É bom sorrir, esse bom sorriso acalma e alivia a alma, um bom sorriso descarrega todo o peso de um conturbado dia, um bom sorriso refresca e nos da uma paciência, um bom sorriso coloca as coisas no seu devido lugar, Um bom sorriso... reestrutura a consciência e reedifica os nossos passos e firma as amizades.

PISTAS

Estou cansado de andar por aqui, sem obter nenhuma resposta, sem conseguir nenhuma pista. Estou cansado de obter só perguntar e nada de respostas, preciso de respostas que me leve pra outro lugar, que me tire daqui, que me leve a outra pista que me leve a você.

GUERREIRO SEM CAUSA

Não basta ser guerreiro e enfrentar com bravura os falsos amores, não basta guerrear, confrontar contra os mesmos. Enquanto os verdadeiros ganham vida e andam pelas ruas, festas e esquinas. Presos a uma velha cinza da história verídica que está preste a acontecer, ainda não foi escrita, pois o destino está só observando os detalhes.

EXISTÊNCIA

Tem horas na vida que falta tudo.
A fé, a coragem, a vontade de prosseguir, o prazer e até propósito.
É nessas horas que deixo existir.

SÉTIMO DIA

O tumulto cego das vozes roucas miudinho, pequenininho, alcança o azul do céu.
Hora se suicida no erudito fúnebre corpo aquecido pelo o fogo.
Hora queima a alma, hora ele é calma, hora ele desarma o meu português merreca que fica bem ali entulhado entre pontos e vírgulas, e o deixo passar cheio de armas, e ele me deixar ficar sem nenhuma arma. E fico. Fico. Não sei por quanto tempo, desapontado comigo mesmo mas fico.

UM DIA DE ADEUS

Esqueço um pouco das vontades e me prendo aos amores que agora já são passado, que tornou-se lembrança com a batida frenética dos minutos, e tornou-se uma linda mulher de lilás que com muita classe bate minha porta me desejando um bom dia de céu azul e vento frio e mais tarde me dá adeus. Um adeus sem muitas explicações de poucas palavras e muitas interrogações.

AMIGOS

Hora são muito bons;
Hora são muito;
Hora são bons;
Hora são;
Hora estão;
Hora nem estão;
Hora nem;
Nem hora;
Nem amigos.

CUSPOS, ENGULHO, E VERBO.

Palavras inativas no passado que antecede ao ontem se refugiam por dentro das vozes roucas batidas por mulheres que em vírgulas atende por nomes. Como tinha de ser, sem surpresa nenhuma sem nenhuma pista, vestígio ou digital das vozes maliciosas da escura garganta que antecede a zoada, o ouvido, o barulho, o por que de tanta letra firmada. Com grude do tempo na roupa que agora já é tralha no corpo sem conjugação e nem pontuação do verbo azedo da língua suja, mas rica de pobreza verbal e informal. Pronto, aqui chego ao fim.

DOZE DE SERTÃO

O som da viola que ecoa sertão adentro nas noites enluaradas.
Transtorna nos meus ouvidos melodias de dor e arrependimento,
continuamente em cômodos, tornando-os tão sensível quanto os meus meros tímpanos. Fornecendo-me a mais um gole de cachaça, nos obrigando a tornarmos doze e vomito, ressaca abundante na embriagada noite do Sertão.

TRANSPARECIDO

A dor transparece nitidamente na face
Dos meus poucos anos,
E pouco a pouco vai se quebrando

em minúsculos pedaços
Dos quais o vento espalha

sem dar nenhuma direção.
Na palma da terra que agora resta,
Colo as poucas formas de lágrima

que seca ao nublo das dores.
Para mais tarde deixar de ser

só lembrança e torna-se sentimento.

IMPRUDENTE CONSCIENTE ACIDENTE

Um toque,
Um silêncio,
E de repente
um estrondo tomando
Vaga distância,
chegando a atingir
kilometros...
E se despedaçando
aos milhares.

COMO SE FOSSE AMOR

Amor,
Incontestável amor;
Lírico, fudido amor;
Poético, cínico, imprudente amor;
Por ele se afoga em um copo de água;
Por ele se afoga ao copo sem água;
Por ele a água afoga o copo;
Por ele, o copo afoga a água;
Por ele se torna água;
Por ele se torna copo;
Por ele se afoga.

VINDE Ó PELEGRINO

Eu vim,
Vim por onde as terras macias
De cor vermelha enfeitam a pobre
Paisagem;

Vim por onde as grades das constelações
Piscante no mural do céu
Alumia e guia a caminhada;

Vim por onde o solfejo dos assobios
Ecoa por entre as altas montanhas
Chegando a toca os ouvidos de Deus;

Vim por onde nem mesmo
O onde define aquele lugar.

O QUE CONTO

Este não é só mais um conto que agora conto,
É também um dos mais valiosos e belos,
Já contado por estas terras,
Por estes lábios,
Por essas diversas cabeças que aqui se fazem presente.
E este conto começa como tantos outros,
Inicia-se com o tradicional : “Era Uma vez”
E termina como o poética e lendário: “ E foram felizes para sempre”.
Pronto, acabou-se o conto.

SANGUE NAS MÃOS

Mãos sangrentas batiam na porta ferozmente
Seguidas por palavras molhadas de cuspo grotesco,
cansadas, tão forte era que ninguém acreditava
Que a porta naquele estado iria suportar a pressão
Dos impactos.
E lá dentro por trás daquela porta,
uma miúda menina se protegia fechando-lhe os olhos
como que aquele simples gesto lhe salvaria, ou talvez não,
Talvez não fosse essa a sua intenção, talvez ela estivesse
tentando amenizar o medo que lhe tremia as pernas e lhe acelerava
o coração.

O ANOITECER AINDA É O MESMO

Aqui,
a tarde nos agracia com o belo pôr do sol se indo ...
e a barra escura da noite chegando,
Como sempre triste, faltando a hora chorar.
Todos os dias é o mesmo processo
Basta olhar para o céu e vê o sol se indo
E a barra escura da triste noite vindo chegando,
preguiçosa devagar....
falta a hora não chegar.
Do mesmo jeito que aconteceu ontem,
Antes de ontem e que irá acontecer amanhã,
Tudo na mais normalidade,
É desse jeito aqui, na cidade grande,
no mar, em todo lugar.
Mudam os lugares, mais o anoitecer meu amigo,
O anoitecer ainda é o mesmo.

ENTÃO, É ASSIM QUE SE DIZ FIM!

Os pedidos de desculpas já não eram aceitos assim

com tanta facilidade como de costume,

até porque eles passaram a ter uma vaga intenção de ferir-me,

e não de obter o singelo perdão.

Por isso foi bom ter acabado.
Os olhos já não mais se cruzavam com tanta intensidade,
Tão grande era à distância entre eles ]olhos[ que acabei

esquecendo que cores tinham os seus.

TÃO

Me dar teu beijo!!
E farei deste simples gesto nascer uma grandiosa vida,

e com ela uma grande história, interpretada por nós mesmo.

Os coadjuvantes da vida real.

Tão linda.... Que nem um poeta ousou escrever....
Tão ardente.... Que nem mesmo o sol se compara....
Tão Simples.... Que nem mesmo o mais sábio dos homens já mais imaginou inventá-la.

TÃO

Me dar teu beijo!!
E farei deste simples gesto nascer uma grandiosa vida,
e com ela uma grande história,
interpretada por nós mesmos os coadjuvantes da vida real.
Tão linda.... Que nem um poeta ousou escrever....
Tão ardente.... Que nem mesmo o sol se compara....
Tão Simples.... Que nem mesmo o mais sábio dos homens
já mais pensou em inventá-la.

SOL, NÃO HAVIA

Não havia sol naquele dia.
Procuramos por todo o extenso território do céu,

e não encontramos,
O que prevalecia era só uma imensa nuvem de adeus

que se reassumia aos poucos minutos que nos foi cedido,

acobertados pelo o fato de não termos nenhum relógio,

que mostrasse quanto tempo mais tínhamos um para o outro.

UM PEDIDO DE DESCULPA

Desculpe,
mas não pude conter
toda a tonalidade de um amor vivo e intenso
que se bulia toda vez que te via,
um amor que brilhava feito rubi no meu coração
e refletia nos teus olhos,
o mesmo que fazia nascer palavras em minha boca.
Por isso o libertei, liberando assim todo o sentimento
que se guardava, longe de você,
e dormia e acordava aqui dentro de mim.

MAIS UMA VEZ O CONTO

Mais uma vez, em dúvida e por sua vez
Os “contos” prematuros renasciam
Feito água quando brota do chão.
Teimoso e persistente quase nem se
Criavam por querer ter vontade própria,
Vingando nos mais vastos solos que
Abrangia as dependências da cruz
Onde lhes serviam encarnados, imundos,
De boca em boca, sem direitos autorais.
Apenas passava de voz em voz.

A ÚLTIMA PASSAGEM DA VIDA POR AQUI

Já fazia alguns dias,

umas noites e muitos anos que a vida não passava por aqui,

entre essas calçadas ladeadas e sujas de folhas secas,

procurando saber noticias das bandas de cá.
A última vez em que esteve aqui,

o cenário era outro,

os dias eram os outros,

assim como eu também era outro,

e só depois tanto tempo é que vim perceber o quando mudei.

QUEIRA MAR

Queira mar
Afundar no teu ego profundo
O beijo da minha amada Marilia
Que partiu dizendo nunca mais voltar.

Queira mar
Carregar com teu balanço enjôento
As lembranças da minha amada Marilia
Que partiu dizendo nunca mais voltar.

Queira mar
Molhar em tuas águas salobras
As cartas da minha amada Marilia
Que partiu dizendo nunca mais voltar.

Queria mar
Me carregar pra junto
Da minha amada Marilia
Que partiu dizendo nunca mais voltar.

CORTE, PÁSSARO, CANTO

Cantarolai ó pássaro da divindade suprema,
A corte hoje recusa suas carnes não corteja seu pescoço,
Rejeita também as suas cartas de desgosto,
A corte não é fria quanto parece, quer apenas aparecer,
Chamar a mídia pra cima dela,
redefinir toda a perversidade de antes,
Mas tu pássaro, não devias martirizar o teu canto
Eufórico, folclórico por causa desta pequena simbólica
observação casual.
Então, não se oprima, nem deprima, apenas cante pássaro,
Cante a sua glória de viver, nem que esse viver signifique
Apenas alguns minutos a mais, junto ao seu prazeroso canto.

POR AQUI, POR LÁ

Noturna viola,
Essa que outrora era dia
E não noite no tocar
Desafinado.
O teu solo viola desafina os ouvidos,
Solo este que chorava
Penoso, pidão sob o clarão
Lá lua, tendo aos seus pés o calor
Da fogueira, isso quando por aqui
era noite, e pro lá era dia.

CATA-MENINO

Em tempestade despedida do céu,
o que se avistava eram meninos,
não os de rua, mas sim meninos "na rua",
descalços brincando com seus cata-ventos
coloridos de sonhos.

CRIANÇA DE PAPEL

O barquinho de papel,
Navegador, bravamente nas águas
Sujas da rua pequena. Voava e ainda voa
na cabeça do coronel e ganha diversas formas
de vida, lembrança na mão de uma, duas,
várias,
de todas as crianças.

O SURGI DAS CURVAS

Surge inesperadamente as vagarosas curvas
Postas ao sopro dos empurrões desqualificado e visível,
Quase sem querer. Onde o ver, não é nenhum problema,

é fácil e também comum. O mais complicado em um dos seus

termos é simplesmente tocá-lo,

veja bem simplesmente um toque. Algo tão comum no dia-a-dia

que se passa despercebido, mas para essa formação adequada

para a curva, isso é a única necessidade que se propõem,

quer que aceitemos ou não.